Livros que levam minha história em suas velhas e amareladas páginas, enumeradas pelo número de vezes que tentei, tentei e fracassei. Livros que me tomam, levam minha história para dentro de si, seja em terra ou mar, flutuam ao mar perdido, à terras perdidas, ao fim do mundo. Mesmo que não pareça, me levam realmente. Livros que me fazem crer em crenças inacreditáveis e impossíveis como minha história.
É mais do que identificação, é apego,são coincidências que essas velhas, amareladas e perdidas páginas de livro que carregam minha e sua história, a história pessoal de todos, ah, como gostaria de provar de mais valor a inutilidades uteis...Uteis agora...Mais do que nunca. Vejo suas capas novas, e me recordo das capas anciãs, abatidas pelo sacolejo da vida, assim como eu, assim como minha história, assim como sua história. Identifiquei-me ao apego da fidelidade e clareza das frases, me identifiquei ao toque cortez das palavras bem colocadas e cuidadosamente preparadas ao serem ditas, ou escritas, ao contrário de mim, onde as palavras saem mesmo sem o conhecimento prévio de seu rigoroso e cuidadoso significado.
As palavras fluem em mim como o ar, o ar que envelhece os livros, o mesmo ar que me envelhece, o ar que te envelhece, aí minhas caras páginas de livros, companheiras fiéis a minha história, mesmo que dividida em diversas partes, ela esta lá, e eu sei que esta, isso é o que realmente importa.
0 comentários:
Postar um comentário